Présent de l'instant
Et nous irons des paquets plein les bras festoyer au son d'une ritournelle sirupeuse, ignorants du regard que nous porterons après-demain sur notre regard de demain.
La machine à récurrence ne chôme pas. Les foules s'abreuvent au même tonneau. Soûlographie salvatrice d'estomac du plafond vide, ivresse des surfaces.
Complices de cortège funèbre où l'on joue tous les rôles. Goutte d'eau de Panurge faisant troupeau torrent, apprentis voltigeurs, Icares nickelés.
Le calendrier bégaie et tourne sur lui-même. Il encrasse les artères et creuse par pelletées, la commune fosse d'un monde paresseux en mal d'ambition.
De temps à autre, un volcan s'éveille. On s'empresse de l'étouffer. Le spectacle est acceptable. Pas le séisme. On s'en servira, plus tard, comme caution de conscience. Pour l'heure, qu'on laisse ce qui s'est toujours fait, se faire.