Ca sent la terre

Ça sent la terre mouillée au coeur de l'être. L'orage a douché le sec et la poussière. Transformation nette et pourtant en devenir. Les effluves du fleuve vital transportent la certitude que tout est beau, dès hier, que l'élan brame à la joie, que les carreaux mouillés sourient et brillent de larmes vives, que l'hier est ressource et l'instant, temps.
Ça sent la terre rouillée riche de pigments palettes possibles. La rage a soufflé sans colère au fond de l'être patient. Le starter va gronder sans créer de coupure, le départ n'est que continuité. On ne tourne ni ne coupe, on caresse, on étale, on allonge.
Ça sent la terre souillée recyclée. Du passé, futur créé présentement. Pour le meilleur. Et la boue se fait pâte, et le sale se fait neuf. Et la vie se fait oeuvre. Pétri à la sauce ambitieuse, la plaine forme sommets et l'inertie crée l'érection. Les chaînes se font chaîne de pics célestes et doux. Electropictogramme énergique donne photo du mouvement souterrain. La dynamique s'auto-alimente.
Ça sent la terre barbouillée à la taloche, au couteau. Ocre, jaune et carmin s'embrassent et s'enlacent, s'accouplent et se fondent. Tableau nouveau, cadeau du travail du scribe silencieux, du moine en coulisses, du sage discret. Flamboyant résultat d'un labeur sans paillettes. Intemporelle joie tombée de la terre, fruit du labeur d'humble laboureur.
Ça sent la terre fertile et le jardin d'Eden. C'est l'heure des moissons, dit-on.