Le temps paît

Le temps s'étire pour occuper l'espace. Et l'ennui déplie le ressort de ses lettres sans aspérités pour faire comme si. Faut bien combler le vide de peur d'entendre l'écho des mornes vies résonner dans les consciences ! Par le dos de la cuillère, on étale la purée pour en remplir l'assiette puisque le sublime n'est pas au rendez-vous. On glose sans conviction sur si peu de vie et on positive en trouvant riches même les plus minables des instants. Mais là aussi, les discrets taisent leurs exploits quand les fanfarons s'inventent des guerres. Après c'est comme avant, les projecteurs aiment à se sentir utiles et les flonflons occupent le silence.

Le temps se tire sans demander son reste. On aurait bien aimé lui construire un palais, des encyclopédies et de l'humanité. Mais il préfère la roue des hamsters serviles et obéissants. Le temps n'aime que les fêtes sonores, visibles et répétitives. Le divin lui échappe. Larbin d'un public majoritaire, il sert la soupe aux conformistes et au groupe, à la vase et au pluriel qui suit les rails. Le temps obéit et ordonne en même temps.

Le temps n'existe pas. Alors, il s'invente. Il se saucissonne, en saisons, en rituels, en séquences sans surprise. Il rythme le néant et la vacuité lui répond. La fosse fait semblant et la foule cortège. Le déserteur devient la cible du mouvement bien huilé des bataillons conciliants. On canarde les pigeons pour rester dans l'espèce, et l'anachorète tombe, toujours. Seul et pacifiste, il s'écroule sous les coups que personne n'a tiré puisque tout le monde l'a fait. Le rang, Monsieur, le rang, y'a que ça de vrai !

Et le temps passe sans que rien ne se passe. On dégomme les astres lumineux qui pourraient déranger l'horlogerie éternelle. La masse dicte sa loi et bat la mesure. Le temps passe et paissent les moutons. Le temps paît et passent les moutons.